Sénégal : le tourisme sexuel, miroir d’un désarroi européen ? [Reportage]

Nous nous sommes rendus au Sénégal en ce début d’année, afin d’enquêter sur les routes migratoires, sur les raisons de cet exode massif vers l’Europe, mais aussi sur la situation en Afrique de l’Ouest. Ces reportages – comme celui déjà paru sur l’immigration et dont la suite paraitra prochainement – vous permettront de découvrir un monde non pas caché, mais nettement moins exposé dans les médias occidentaux.

En arrivant à Saly, au Sénégal, on comprend vite que quelque chose cloche.

La mer est là, indifférente, avec ses reflets d’étain à l’heure où le soleil tombe. Les hôtels alignent leurs piscines, les restaurants leurs terrasses. La station balnéaire à une petite heure au sud de Dakar, et moins loin encore de l’aéroport d’où viennent en masse les Occidentaux, vend du repos, du sable, des sourires.

Mais à mesure que l’on marche, une autre économie apparaît, plus sourde, plus lourde. Elle ne s’affiche pas comme un “quartier rouge” et pourtant elle travaille les rues, les plages, les parkings, les couloirs d’hôtels, le jour, mais la nuit surtout. Une économie de la “rencontre” où l’argent ne dit pas son nom tout de suite, et où le consentement ressemble parfois à une facture.

Il faut quelques heures à peine pour repérer la scène répétée, presque ritualisée : des hommes blancs, souvent entre cinquante et soixante-dix ans, s’installent à l’ombre d’un parasol, parlent fort, se donnent des airs de vacanciers conquérants. On les retrouve aussi à faire du change dans des boutiques improbables, certains parlant réellement comme des colons aux Sénégalais qui les servent. Ou dans des bars très connus pour leurs « extras » et autres soirées folles : le bar le Petit Zing comme la boîte de nuit le R.D.C en sont l’épicentre.

Certains de ces touristes sont des retraités, d’autres “jeunes retraités”. Beaucoup ont cette aisance tranquille de ceux qui savent que, ici, leur monnaie pèse plus lourd. À leurs côtés, des femmes très jeunes, parfois trop jeunes, parfois maquillées comme pour gagner dix ans, parfois au contraire avec ce visage fermé des gens qui ont compris trop tôt comment fonctionne le marché. Dans cette atmosphère, la gêne n’est pas un accident : elle est une toile de fond.

Des “salons de massage” qui vendent autre chose qu’un massage

Le décor est banal. Enseigne discrète. Rideau tiré. Un couloir, une pièce climatisée, même pas de musique. Dans plusieurs salons, la proposition est frontale, sans fioritures. On vous parle de “massage plus”, on insiste, on sourit comme si c’était normal, comme si c’était le service standard d’une station balnéaire.

“On fait le massage… et après, si tu veux, on s’arrange”, glisse Aïssatou (prénom modifié), la vingtaine. Elle précise d’emblée qu’elle n’est “pas d’ici” mais de Gambie. Elle évoque un parcours compliqué, des papiers absents, une arrivée par étapes. Elle n’entre pas dans les détails, ou plutôt elle les évite : à chaque question qui s’approche trop, elle change de ton, elle rit, elle détourne.

Dans ces salons, la majorité des femmes rencontrées assises, sur la devanture de ces salons particuliers (même si il faut préciser qu’il y a aussi des massages traditionnels) sont étrangères au Sénégal. Certaines disent venir de pays voisins, d’autres restent vagues. Toutes ont un point commun : une précarité qui colle aux gestes. Quand on demande pourquoi elles acceptent, la réponse revient, sèche, sans romantisme : “Il faut vivre.” Malgré les risques y compris judiciaires – même si la Prostitution au Sénégal est légale…mais réglementée. Et quand on insiste sur la frontière entre “massage” et prostitution, elles soupirent comme si la distinction était un luxe d’Européen. Mais derrière l’apparence, on se doute aussi, vu l’âge, vu l’absence de papiers, que certains réseaux s’en mettent plein les poches.

Ici, la prostitution est encadrée légalement sous conditions (notamment en théorie par un suivi sanitaire et administratif). Mais la réalité observée ressemble davantage à une zone grise : ni pleinement déclarée, ni complètement clandestine, avec des intermédiaires, des “relais”, des logiques de dette, et parfois une menace implicite qui n’a pas besoin d’être formulée pour être comprise.

Le pouvoir d’achat comme arme douce

Abdoulaye, chauffeur de taxi, conduit des touristes depuis des années. Il a vu l’évolution. “Avant, c’était plus discret. Maintenant, depuis les années 2000 ils viennent pour ça. Ils ne se cachent même plus”, dit-il. Il pointe du menton un couple qui passe : lui marche devant, lunettes de soleil, chemise ouverte, ventre en avant ; elle le suit d’un demi-pas, robe courte, regard au sol. “Tu crois qu’elle est amoureuse ?”, demande Abdoulaye, sans attendre la réponse.

Dans les conversations, un mot revient : “toubab”. Le Blanc, l’Occidental. Pas forcément insultant, mais chargé d’une évidence : avec le toubab, il y a l’argent. Parfois un visa rêvé. Parfois un billet d’avion. Parfois une promesse de “sortie” du pays. Et pour des jeunes femmes pauvres, ou étranglées par une situation irrégulière, ce pouvoir d’achat devient une pression. Une pression qui ne crie pas, mais qui décide.

Mariam (prénom modifié) raconte sans détour son calcul, et la honte qui l’accompagne. “Je viens de Guinée. Je ne veux pas rester ici toute ma vie. Je veux partir. Je veux une maison pour ma mère. Je veux que mes petites sœurs aillent à l’école.” Elle ne parle pas de “vente”. Elle parle de “chance”. Comme si l’exploitation pouvait se déguiser en opportunité.

Et c’est là l’un des nœuds du problème : dans un pays où beaucoup luttent pour la dignité, l’argent du tourisme sexuel se présente comme une échappatoire individuelle, alors qu’il produit une humiliation collective.

Des hommes qui “assument” et cherchent au Sénégal ce que la France leur interdit

Les hommes occidentaux rencontrés ne se ressemblent pas tous bien entendu. Certains viennent pour des vacances. D’autres font des rencontres « naturelles ». Certains aussi jouent la comédie de la romance, parlent de “rencontre”, de “destin”, de “cœur”. D’autres sont plus bruts, presque cyniques. Ils décrivent le Sénégal comme un endroit où ils peuvent “respirer”, “changer d’air”, “vivre autrement”. Et, parfois, ils le disent clairement : ici, ils obtiennent ce qu’ils n’osent pas ou ne peuvent plus acheter chez eux.

Joël, la soixantaine, se décrit comme “un homme seul”. Il ne se pense pas comme un prédateur. Il se pense comme un client. “En France, c’est compliqué, on te regarde comme un monstre. Ici, c’est simple. Tu aides, tu profites. Tout le monde est content.” Il dit ça calmement comme une forme de normalité affichée.

Quand on lui parle d’exploitation, il répond :  “Elles veulent. Elles viennent. Elles demandent.” Comme si le besoin n’existait pas. Comme si la misère n’était pas une contrainte. Comme si le rapport de force économique n’était pas un rapport de force.

Dans l’ombre de cette économie, il y a aussi le numérique. Des applications de rencontre (sur Badoo comme Tinder, le rapport « homme bétail » vs « femme qui sélectionne » est inversé dans ces pays. Un homme qui se connecte aura des dizaines de propositions, amicales, amoureuses, dont la plupart sont toutefois vénales au final, en quelques heures). Des forums de discussion spécialisés (dont un fameux commençant par un Y) où certains occidentaux racontent leurs “séjours”, leurs “plans”, leurs “bonnes adresses” et même leurs ébats. Ils publient des comptes rendus, notent des femmes comme on note des hôtels, décrivent des scènes parfois abjectes, se passent des tuyaux. Une industrie du récit qui transforme l’humain en produit et l’exploitation en anecdote de voyage.

On comprend alors que ce tourisme sexuel n’est pas seulement une dérive individuelle. Il est structuré par des habitudes, des réseaux, des codes, une culture. Et cette culture ne naît pas à Saly : elle débarque avec les avions.

Les femmes blanches aussi : fantasmes inversés, même logique de marché

La scène ne se limite pas aux hommes occidentaux. Sur certaines plages, en fin d’après-midi, on voit arriver des femmes blanches, parfois âgées, parfois moins, souvent seules ou en petits groupes. Elles ne sont pas toujours discrètes non plus. Elles observent, s’installent, sourient. Et, très vite, des jeunes hommes s’approchent. Les mêmes gestes se répètent : compliments, proposition de balade, “massage”, “dîner”, “soirée”. Et on les retrouve ensemble le soir, dans les résidences, dans les hôtels.

Ibrahima (prénom modifié), la vingtaine, ne cache pas la logique. “Je peux gagner en une nuit ce que je ne gagne pas en un mois. Pourquoi je dirais non ?” Il parle d’un ton presque professionnel. Il ne décrit pas de la “prostitution”, il décrit un service, une opportunité. “Il y a des dames qui veulent se sentir aimées. Elles paient pour ça. Moi, je fais mon travail.”

Le malaise est total parce qu’il brouille les repères : ici aussi, l’argent commande. Ici aussi, la “relation” est une transaction. Ici aussi, le consentement se plie au besoin.

Un pays musulman, une station balnéaire et l’hypocrisie des zones franches

Ce qui frappe, c’est le contraste. Le Sénégal est un pays où la religion, les familles, les normes sociales sont toutes puissantes. Un pays dans lequel le musulman et le catholique cohabitent en paix et même en harmonie, sans doute moins avec l’athée. Les discours publics valorisent l’honneur, la retenue, la dignité. Et pourtant, dans certaines zones touristiques, tout se passe comme si une exception morale avait été négociée : on tolère tant que ça rapporte, on détourne le regard tant que les hôtels tournent.

Moussa, commerçant, dit sa colère. “Ça salit le pays. Les enfants voient. Les jeunes copient. Et après on s’étonne que tout parte en vrille.” Il ne vise pas seulement les touristes. Il vise aussi les autorités, les responsables locaux, les propriétaires, ceux qui profitent. “Tout le monde sait. Personne ne veut casser la machine.”

Les premières victimes : les plus précaires, les plus jeunes, les invisibles

Au cœur de cette économie, il y a des victimes évidentes : les femmes précaires, parfois étrangères, parfois sans papiers, parfois piégées dans des réseaux. Et il y a, plus grave encore, la question des mineurs. Elle rôde. Elle revient dans les récits. On entend des soupçons, des alertes, des murmures. Les âges se maquillent, les dates de naissance se bricolent, les identités se floutent.

Awa, une maman sénégalaise croisée dans un supermarché de Saly, parle avec une peur contenue : “Il y a des filles qui ne sont pas des femmes. On le voit. Mais qui va aller les sauver ?” Elle raconte des adolescentes qui traînent près des hôtels, des bars, des boîtes. Elle raconte des “tantes” qui surveillent. Elle raconte aussi le silence : “Si tu parles, tu as des problèmes.”

Il ne s’agit pas ici d’accuser au hasard, ni de fabriquer des crimes. Il s’agit de dire ceci : quand une économie sexuelle prospère sur la misère, le risque d’abus sur mineurs n’est pas une fiction. Il est un danger structurel. Et ce danger exige une réponse claire : contrôle, police, justice, protection de l’enfance, coopération internationale. Pas des slogans.

La colère des Sénégalais : “Ce n’est pas notre visage”

Beaucoup de Sénégalais rencontrés ne supportent plus l’image renvoyée par ces scènes. Ils n’aiment pas voir leur pays réduit à un décor de consommation sexuelle. Ils n’aiment pas voir leurs jeunes transformés en rabatteurs, leurs filles ou celles des autres en marchandise, leur dignité en folklore.

“On n’est pas un parc d’attractions”, tranche Cheikh, serveur. “Tu vois ces vieux qui se promènent avec des filles qui pourraient être leurs petites-filles ? Tu crois que c’est normal ?” Il parle aussi des conséquences : jalousies, violences, alcool, drogues, réseaux. “Ça attire le mauvais.”. Ce dernier nous confie « ne rien avoir contre les Toubabs ». « Il y a aussi des couples franco-sénégalais normaux, ou des touristes qui viennent et qui respectent, il faut le dire, heureusement. Peut être la majorité. Mais ils sont effacés par ce qui se passe à côté de la plage ».

Et puis il y a une autre blessure, plus intime : cette économie entretient l’idée que la réussite passe par le corps, par la capture d’un étranger, par le visa, par l’argent rapide. Elle abîme le lien social, et elle abîme les rêves.

Dénoncer sans se tromper de cible : la responsabilité des clients, des réseaux, des profiteurs

On se tromperait lourdement en réduisant cette histoire à une “faute des filles” ou à une “dérive des garçons”. La racine est ailleurs : dans la demande étrangère, dans l’impunité pratique, dans les réseaux, dans la misère exploitée, dans la complaisance économique. Le tourisme sexuel n’est pas une aventure exotique. C’est un rapport de domination déguisé en liberté. Il repose sur une asymétrie simple : celui qui paie choisit, celui qui manque subit. Et même quand il y a consentement, ce consentement est souvent négocié sous contrainte sociale, financière, administrative.

Sans faire dans le puritanisme extrême, le Sénégal mérite mieux que cette zone franche morale. Les femmes sénégalaises ou africaines ne sont pas “une option de vacances”. Les jeunes hommes méritent mieux que de se vendre comme un service de plage. Et les victimes étrangères, parfois piégées, méritent autre chose qu’un couloir climatisé et une promesse de “massage plus”.

Ce reportage ne prétend pas clore le sujet. Il dit seulement ce que l’on voit, ce que l’on entend, et ce que beaucoup refusent de regarder : à Saly et ailleurs sur la Petite Côte, une industrie du sexe prospère, parfois à visage découvert, parfois sous des masques de respectabilité. Et tant que les clients continueront à venir “acheter de l’amour à la semaine”, tant que des plateformes continueront à banaliser l’exploitation par le récit, tant que les autorités préféreront le silence au scandale, cette mécanique continuera de broyer les plus faibles.

La mer, elle, continuera de briller. Et derrière les cartes postales, la honte continuera de travailler.

Photo : YV

[cc] Article rédigé par la rédaction de breizh-info.com et relu et corrigé (orthographe, syntaxe) par une intelligence artificielle.

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