Ils rêvent d’une « Nouvelle France » : moi, je rêve que mes enfants n’aient pas à la subir

Il y a des soirs où, regardant dormir mes enfants, je me surprends à former un vœu que nul père ne devrait avoir à formuler : pourvu qu’ils n’aient pas à vivre dans le pays que nous sommes en train de leur léguer. Pourvu qu’ils échappent à l’addition que d’autres ont accumulée et qu’on leur présentera, un jour, sans qu’ils en aient signé la moindre ligne.

La « Nouvelle France » dont on nous fait l’article

On nous vend une « Nouvelle France ». Joyeuse, métissée, réconciliée, débarrassée enfin de ses vieux démons — c’est-à-dire de tout ce qui faisait qu’elle était la France. Les apôtres de cette table rase ont un camp de prédilection : cette gauche radicale qui, de meeting en plateau, a fait de la fracturation du pays une méthode et de la haine de soi une vertu. La France insoumise s’en est fait une spécialité. Diviser, opposer, exciter les ressentiments les uns contre les autres, brandir le mot « fasciste » comme une matraque contre quiconque ose constater le réel — voilà le programme. Dans leur bouche, est fasciste celui qui aime son pays, sa culture, son clocher, sa langue ; est fasciste celui qui refuse de s’excuser d’exister. Ils jouent avec le feu de la guerre civile et personne, ou presque, ne s’en émeut.

Qu’on m’entende bien. Le procès que je leur fais n’est pas un procès d’intention occulte : c’est un procès de leurs idées, de leurs discours, de leurs votes, de leur rhétorique de l’affrontement permanent. Et ce procès-là, ils l’ont mille fois mérité.

L’ensauvagement n’est pas un fantasme, c’est un quotidien

Car pendant qu’on disserte sur les pronoms et la « déconstruction », le pays, lui, se défait pour de bon. La gauche en a posé les fondations idéologiques ; la droite, lâche, veule, peureuse, opportuniste et soucieuse avant tout de ne pas déplaire, a laissé faire pendant quarante ans. Ensemble, ils ont transformé des quartiers entiers en zones de relégation où les contribuables du pays n’envoient plus que des subventions et des renoncements. Ils ont fait de trop d’enfants des sauvages, élevés au rap abruti et à la malbouffe industrielle, déformés par une Éducation nationale qui n’enseigne plus, ne corrige plus, n’exige plus rien, et confond l’instruction avec l’animation socioculturelle.

Le monde entier le voit. Le monde entier regarde la France comme on regarde un grand corps malade qui se croit encore beau. On y voit poindre le décor d’un futur champ de bataille entre des communautés qui ne se mélangent pas, qui ne s’aiment pas, qui s’observent. On le lit dans les regards, dans les rancœurs accumulées, dans cette défiance réciproque qui suinte de partout. Ceux qui prétendent ne pas le voir mentent, ou regardent ailleurs par confort.

La Bretagne, ce « bon toutou » de la République

Et la Bretagne, dans tout cela ? La Bretagne, hélas, a trop longtemps joué les bons élèves. Le bon toutou de la République, fidèle, docile, vaguement reconnaissant, votant sagement pour ceux-là mêmes qui méprisent ses racines et raillent ses traditions. Terre généreuse, terre d’accueil, dit-on en permanence, comme un mot que l’on voudrait faire entrer à coup de marteau pour les esprits récalcitrants. Car notre « terre d’accueil », à force de générosité sans discernement, est devenue un laboratoire commode pour les expérimentations gauchistes et immigrationnistes, un terrain d’essai où l’on teste tranquillement, loin des grandes métropoles, les recettes d’une société qu’on dissout. La « Nouvelle Bretagne » en quelque sorte, dans laquelle les gogos s’étonnent que le RN progresse depuis 15 ans, alors que les élus ont tout fait pour faire de notre région un futur cloaque comme une bonne partie du reste de l’hexagone.

Il faudra bien, un jour, que la Bretagne cesse de tendre l’autre joue. Qu’elle se souvienne qu’elle fut une nation avant d’être une province, qu’elle a une langue, une mémoire, une âme, et le droit imprescriptible de décider qui elle veut être. Ou bien elle reprend son destin en main, renoue avec ce qu’elle est, refuse de servir de cobaye au grand effacement — ou bien elle sombrera avec le reste, en ayant eu, en prime, la satisfaction d’avoir été polie jusqu’au bout.

Le seul conseil qu’un père redoute de donner

Alors voici où j’en suis. Je me bats, à ma place, avec mes mots, pour que ce pays se ressaisisse avant qu’il ne soit tout à fait trop tard. Je crois encore — un peu — que ce sursaut est possible, qu’une terre comme la nôtre peut se relever, que la Bretagne peut montrer la voie. C’est pour cela que j’écris, que d’autres écrivent, que des hommes et des femmes refusent de baisser les bras.

Mais je suis lucide. Si nous échouons, si la digue cède, si la « Nouvelle France » l’emporte définitivement sur la France réelle, alors je n’aurai plus qu’un conseil à donner à mes fils le jour de leur majorité : partez. Partez sans culpabilité, sans regarder en arrière. Ne portez pas sur vos épaules l’échec et l’autodestruction d’une civilisation qui aura mis quelques générations à se saborder. Allez vivre ailleurs, là où l’on a encore le droit d’être ce que l’on est, là où l’on ne fait pas porter aux enfants la dette morale de leurs aïeux. Fuyez le cauchemar de Pierre Boule et d’Orwell cumulés.

Ce conseil-là, aucun père digne de ce nom ne veut avoir à le donner. Qu’on me pardonne de l’écrire : c’est précisément pour ne jamais avoir à le prononcer que je me bats aujourd’hui. Et que j’appelle les miens, les Bretons, à se réveiller pendant qu’il en est encore temps.

YV

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